И день за днём серостью обрастает мир,
И не ярок он, не свеж, не волнует,
Я как рыцарь, со стилетом в шлеме, проигрываю этот турнир,
Надеясь, что действительность лишь подло блефует.
Как же невыносимо больно не видеть твоего взгляда,
Не слышать запаха твоих духов,
Не делить с тобой панорамы московских закатов,
Не двигать до нашей встречи стрелки часов.
Живу не от минуты к минуте,
А от уведомления к уведомлению,
Жду, когда аккурат между новостной жутью,
Наконец-то увижу от тебя сообщение.
И мне так больно скучать по тебе,
Прокручивая каждый момент на диске,
А литой латунный карабин на моём рюкзаке,
Заставляет чаще писать в стол и письма, и записки.
И не бывало у меня желания больше,
Чем это — встреча, счастье и любовь,
И не будет ни на каплю ложью
сказать, что я ждущий пёс, промокший до косточки в дождь,
ждущий тебя, твоей улыбки и руки,
Вздоха, когда прижимаю тебя ближе к сердцу,
Дождь идёт и мокнет шерсть от налипшей тоски,
И мгновения становятся вечностью.
И может, я бы и хотел утонуть в этой пустоте,
Выпасть из материи на года и века,
Но как тогда я буду ждать тебя на нашем мосте,
Храня кольцо, тебя любя?
И я помню, ты говорила,
Что читаешь здесь мои стихи,
Тогда я оставлю последние силы,
Чтобы строчки не были опять столь плохи.
Я потрачу эти килобайты памяти,
Чтобы в миллионный раз по-школьному сказать:
Я люблю тебя, не зная ни времени, ни сна, ни усталости,
И мне вечно будет тебя не хватать.
Что я также жду нашей встречи,
Жду, когда ты напишешь,
Чтобы вновь, как атлант, расправив плечи,
Обнять тебя и услышать как дышишь.