Чуть-чуть, немного ты не дожила,
Твой рот был фронт в прямом и переносном смысле,
Ты фронтом тем пленяла, не любя,
И ртом любила, разпьяняя мысли.
В единстве тела, сердца и души
Твои стихи, о боже, помню, как они ковались,
Безумства пьяной ночи сердцем опиши,
А запятые? Черт с ним, сцуко, потерялись.
А запятые… Нам ли быть до них?
А им до нас? Какое всуе закорючкам дело?
Когда рождался из соития стих,
Когда душою говорило тело,
Душа парила, мирра шла с икон
Ветрам судьбы назло и вопреки похмелью.
Ты слышишь «Сретенки» чрез улиц шум хрустальный перезвон?
Похоже, нам былым, мечтателю с мамзелью.
Не выпитый коньяк, не съеденный «Дор Блю'с»
И папиросок пачка, будто чуть тобой почата,
Как встарь я в полночь в ванной сяду, окормлюсь,
На стопку развяжу и дымом затянусь,
Стихи твои издать в который раз решусь,
Но снова откажусь,
Не под расчет, Рот-фронт,
Покуда мною внесена лишь предоплата.
Совсем немного ты не дожила.
Поэт живёт навылет, век его недолог,
Мне отбивает ритм стихов твоих юла
И кружит мой волчок, вновь отгоняя молох.
© 10.05.2024