Когда пишу я стих, себя я забываю
и становлюсь и юной и влюблённой.
Я час -другой в иллюзиях летаю,
а надо бы молиться у иконы.
Чтоб снизошла с небес мне благодать
и чтоб душа над пропастью парила
и чтоб могла я безмятежно спать
и чтобы жизнь соблазном не манила.
Но не могу уйти я в монастырь,
а по иному в этой жажде жизни
должна заполнить я в себе пустырь
и от того рифмую свои мысли.
А после удивлясь - Я ли это?
Но... всё же утешенье есть,
не претендую на регалии поэтов,
по Сеньке шапка,по признанью честь.