Душа - наполовину
в пятнах от пыли,
наполовину - в блеске для губ,
неизменно - розовом.
Другие цвета - под вопросом,
ведь душу отмыть - это труд,
а выпачкать - очень просто...
Вот в детстве - спросишь у взрослых:
зачем (не пойму!) люди врут?
Ведь это же несерьёзно:
скрывать в голове целый космос
и ждать западню там и тут.
Под тиканье долгих минут
искали ответы к вопросам,
но - тщетно.
А годы идут,
идут слишком быстро, без спроса,
ломается космос вокруг -
лишь ты остаёшься подростком.
Бывает, в твою пустоту
врывается кто-то, и просто
меняется всё. Даже воздух.
И где-то внутри слышишь стук.
Тук-тук.
Какой-то неровный. Как проза...
Как жаль, что теперь не уснуть.
И все вы были такими,
ну, или вас всё ещё ждут
(скоро и поздно - не суть)
моменты, когда не вздохнуть,
когда, как волна, что-то хлынет -
и выстрелом.
И прямо в грудь.
Захочешь - обратно не выйдет.
И ты - будто вовсе не ты:
какой-то чудной и ранимый...
на редкость
чудной
и ранимый.
Такому - на раз - выстрел в спину;
забылся, очнулся, бинты.
Во всех романтических фильмах
таким горит свет впереди,
но здесь режиссура бессильна.
В сценарий, увы, не внести,
как скрыться от скользких событий,
кому доверять, кому - мстить,
на расстоянии на вытянутой
руки кого надо пасти,
и с кем не получится выйти
сухим (и вообще) из воды...
У жизни сценарий не выпросить!
У жизни просят
взаймы.