Скользят по бронзе солнечные блики.
На лицах стынет строгости печать,
Глядят уныло бронзовые лики,
Они молчат, им не дано кричать,
Бередить душу, рвать ее на части.
Есть те - Есенин, Чехов, Лев Толстой.
Им крикну: - Полно, с постамента слазьте,
И отправляйтесь, как всегда, домой.
Не стойте без толку в библиотеках,
Немало в мире гаденьких затей,
Им мир посколику-поелику потеха,
Поправьте мысли подленьких людей...