Он в сорок лет по-прежнему мальчишка
С хорошеньким, ухоженным лицом,
Он утончен и тих, порою слишком.
Не ставший чьим-то мужем и отцом,
Влачащих тяжкий груз своих сомнений,
Что тянут вниз изгиб покатых плеч.
Он вспоминает, будто на мгновенье,
Но в тот же миг уже стремится сжечь.
Безмерные души его масштабы
До одури пугают самого.
Себе не позволяет быть он слабым
И на висках не верит в серебро.