Матрёне Игнатьевне
к 80-летию и выходу
первой авторской книжки.
Она мудрей нас на войну,
Где в пламени сражений
Стояли стойко за страну,
Не преклонив коленей.
Она мудрей нас на войну,
На отнятое детство,
Души задевшую струну,
Где дедово наследство.
Она богаче нас с тобой,
За ней – тропа урана,
Свет излучает золотой,
Зарубцевалась рана.
Она добрее нас в стократ,
Счастлива, хлебосольна…
Года не повернуть назад,
Но музыку привольно
Она собрала, как букет
И держит как сберкнижку,
И пусть хранит на сотни лет
Тот свет простая книжка.