«Я Вас безгранично обожаю
и для Вас стихи лишь сочиняю.
Я скажу Вам, словно на духу,
каждый день пишу я по стиху.
Допускаю, что они плохи,
но! Я для Вас одной пишу стихи!
Неужель Вам это безразлично?
Не молчите – это неприлично!».
«Хорошо, отвечу, раз Вы так.
Вы, простите, форменный чудак.
Сколько Вы стихов не напишите,
но моей души не пробудите.
Мне они – что сердцу, что уму, –
говорю Вам честно, ни к чему.
Вы писать их, право, перестаньте
и от меня, пожалуйста, отстаньте.
Хороши они или плохи –
аллергия у меня на все стихи.
От стихов в мечтах я не витаю,
на ночь их в постели не читаю.
Я стихов совсем не понимаю,
детективы я предпочитаю.
Больше мне стихов не посвящайте.
Ауф видерзейн. Адью. Гуд бай. Прощайте.
Ну, теперь, надеюсь, всё понятно?
Объяснила я доходчиво и внятно?».
«Как такое можно не понять?
Видно, правда, надо прекращать».