МАСКАРАД
Осень по России куролесит,
рвёт с берёз последние вихры
и в костюме лысого повесы
льёт молву в разинутые рты.
Дураки заходятся в восторге,
пьют враньё в надежде на «бабло»,
не заметив, что в угаре оргий
время масок фиговых прошло.
Всё проходит – маскарад не вечен,
онемеет край холодных зим,
поминальные отплачут свечи,
дровни сменят прежний лимузин.
Отдохнувшая земля воспрянет –
ей, надмирной, будет всё равно,
чьим усилием весною ранней
упадёт прогнившее бревно.
2018
***
Привычная к письму рука,
под ней – покорная бумага
предполагает на века
оставить след Земле во благо.
Но неизвестно, кто ведёт
неровную строку к финалу
и качества какого плод
созреет под рукой вандала,
какие толпы соберёт
к стенам очередного Рима
тот, чьё кричит босой народ
харизматическое имя.
Скользи, рука, за звуком вслед,
прислушиваясь к зову сердца,
пока заплечный твой сосед
по праву левого соседства
не заглушит того, кто справа,
и не вольёт в созвучье слов
едва заметную отраву –
и вот властителю во славу
заздравный гимн уже готов.
2017
***
В глубинку древнерусской стороны
в распутицу так просто не добраться.
С экрана испытание на братство
разноплемённой вижу я страны.
В одну реторту смесь любых кровей
история веками собирала,
мечи переплавляла на орала
и вновь ковала латы до бровей.
И брат на брата снова восставал
(необъясним умом инстинкт звериный).
Святыми проповеданный «дух мирен»,
всё упадал на снег, горяч и ал…
В разгар вступает двадцать первый век
от Рождества (подумайте!) Христова.
Неужто, соплеменники, вы снова
родною кровью оскверните снег?
А за окном – вступает тишина,
чистейшим духом землю укрывая,
и воздух незапятнанного рая
с надеждой пьёт уставшая страна.
2018
СТОРОНЫ СВЕТА
За восточным окном берендеевский сад
стынет, скованный лютым морозом,
а вдали, вдоль реки, словно рекруты в ряд,
поседевшие за ночь берёзы.
Тишина, как в раю, только слышится звон,
непонятно каких колокольцев,
а за окнами юга скользит под уклон
утомлённое холодом солнце.
За глухою стеной, что на север глядит
слеповатым мансардным окошком,
среди дров, на тряпье, пёс мой преданный бдит,
обрастая надёжным подшёрстком.
От окон, что печально на запад глядят,
на пустые промозглые избы,
отвожу словно болью окованный взгляд,
как от преданной сыном отчизны.
2021
ИСПОВЕДЬ ГЕРОЯ СВОЕГО ВРЕМЕНИ
Нас растили в духе боевом,
каждый был готов измерить космос
в качестве героя. Лишь в одном
был попущен нам наивный возраст.
Мы не знали, что царит во всём
Тот, кто дышит там, где Он захочет,
и горящий неба окоём
был лишь фактом, равным среди прочих.
Нам, поскрёбышам военных лет,
надлежало рай земной построить,
утвердив его приоритет
над небесным, и плодить героев.
Вон их сколько бродит средь руин
современной башни Вавилонской.
Ищет удручённый Божий Сын
прошлой веры редкие обломки.
Нет, не там, где звон колоколов
именам святых хвалу возносит,
ищет Он среди глухих скитов
православный след великороссов.
До поры, до времени таит
русская земля своих героев,
сохраняя в силе меч и щит
Богом воскрешённого Изгоя.
Им отечества больного дым
далеко не сладок и приятен,
сладко им оплакивать следы,
что оставил некогда Распятый.
Полыхнёт небесный окоём
над огромным страждущим пространством –
три сиянья, слитые в одном,
возродят потерянное братство.
Троица, под сень свою прими
русского хмельного бедолагу…
Я рисую буквы на бумаге,
утешаясь будущим.
Аминь!
2017
НЕИЗВЕСТНЫЙ СОЛДАТ
Он же отвещав рече им:
аминь глаголю вам:
не вем вас.
Мф. 25:12
Время гиблым побегом
прорастает среди
оголтелого бега,
зловеще глядит
в лицевые овалы
сквозного людья,
и сверкают оскалы,
озвереньем грозя.
Распрямляет колена
неизвестный солдат,
из могильного тлена
восстаёт невпопад
меж подонков и трусов,
хапуг и менял:
– Я мальчишкой безусым
за что воевал?
Хохот – зубы – оскалы –
звериная шерсть…
Вот сказал Он – и стало:
были люди – и несть.
2019
О, ЕСЛИ БЫ
Вдыхай, впивай мелодию стиха
и, распахнувши душу, слушай, слушай,
как острый дождь, пронизывая лужи,
взбивает муть придонного греха.
И лопаются с хлопом пузыри
на воспалённой лягушачьей коже.
Больна царевна и на смертном ложе
горячечные бредни говорит.
Дрожит дождя прерывистая нить,
и речь гугнит каликою унылой…
О, если бы стихами можно было
болезнь родной земли заговорить!
2019