Улетающие миражи,
как машины...
ты, иллюзия, подскажи-
чьи же шины
Прокатились
небесным путём,
мы приснились,
или прорастём...
Не сегодня,
не завтра, уже
бродит сводня
на сегодняшнем вираже,
Улетевшим
в угол квадрата,
окосевшим,
не виноватым,
В алкоголе
себя топивших,
слаба воля
невольников бывших.