РАНЕННЫЙ ПОЭТ
Пишу опять…быть может нужным,
Мой стих окажется потом.
Скриплю пером, не очень-то послушным,
Или послушным и заточенным ножом.
На полотне безмолвном белого листа,
Иль развалившейся траншеи.
В чернильницу макая часть пера,
Иль в кровь, струящейся из шеи.
Есть разница, какой остался след,
Коль жизнь испита вся, до донца.
Исписаны листы или бумажки от конфет.
Есть разница, да только нет оконца.
Чтобы взглянуть оттуда, с высоты,
А может случай, что и подземелья.
Средь похоронной жалости и суеты,
Воскресну ль в поэзии или забвенье?
Допишет строчку, коль ангелы поют
И вражья сила уж вокруг и рядом.
На поражение начнёт стрельбу,
Он отвернётся, чтоб не встречаться взглядом.