Нет, не меняются повадки.
Вот почему так, доктора?
У жизни был вкус кисло-сладкий,
Как вкус бухла «Три топора».
Сейчас бухло другое в моде.
В бреду шепчу:
«Сестра, сестра…»
Мне захотелось на исходе
Стакан бухла «Три топора».
Сестра: «Ну это вы напрасно…»,
Заботлива, мила, щупла,
В стакан плеснёт микстуры красной
И спросит: «Хорошо пошла?»
Нет, не меняются повадки…
Стакан бухла, потом – игла.
А вкус микстуры - кисло-сладкий,
Как вкус у жизни, что была.
Повадки, слабости, привычки…
Сестра мне: «Легче, а, дедусь?»
После укола я – сестричке:
«Вот вылечусь, с тобой сойдусь».
Смеётся: «Поживём - увидим»,
Вновь красное в стакан мой льёт.
Три топора?
Да!
Дух, флюиды…
До донышка!
Отпад! Улёт!