Художник рисовал следы на небе,
Он бегал кисточкой по облакам.
Он смело создавал свои созвездия,
И лунный свет его в тот вечер освещал.
Он перестал писать и огляделся,
Но нет его холста и красок нет.
Он вдруг внутри его созвездия.
И в вышине он отыскал ответ.
Его глазам предстала муза -
Звезда, которую он рисовал.
Она был мечтой искусства,
И четны были для нее красивые слова.
Но чем-то опечалена была она.
"Ответь творец, почему же я так холодна?
Почему же не могу постичь тепла?
Не могу быть одинока иль вольна,
А может потеряна я иль влюблена?
Здесь, на небесах, я так обделена".
И внял творец ее стенаниям,
И ожила она в его сознании:
Она был прекраснейшей из всех,
И рядом с ней мгновения застывали,
И бренный мир ей серенады пел.
И вот уже как 37 запоминающихся лет
Звезда живет и дышит.
Она знакома с плодом радости, любви и бед.
И своему творцу она когда-нибудь напишет,
Что жизни неуёмный бег
Оказался для нее быстрее, чем вальс далеких тех планет.