Переметнулось пламя от костра...
И жжёт и жжёт напропалую:
Траву, взошедшую вчера...
И иву бедную, больную...
И ветви маются в огне,
Сжимая воду до предела...
Она жива... Была...
Пока костёр беды не сделал...
И вскинув руки к небесам,
Воздев в молитве ветви голы...
Сложившись ровно пополам
Взлетела пеплом над простором.
Огонь горел...
Нутро сжигая...
Не оставляя ничего...
Трава, корежась, умирала,
Смотрясь в разбитое стекло...
15.05.2024