Ты из воздуха лепишь комки,
те, что пулями станут когда-то.
Не оформлена точная дата,
и порхают пока "мотыльки".
Может месяц пройдёт, или день.
Дрогнет время в последней секунде.
Ниоткуда появятся судьи
и сожмётся от страха мишень.
А ковёр облегчённо вздохнёт,
на котором ружьё засверкает.
Поползёт вдоль неровного края,
каждой пуле наметив полёт.
Ты из воздуха лепишь комки,
не оставив запас для дыханья.
И последний, вдохнувший спонтанно,
приготовит из мести полки.