Есть люди, как увядшие цветы.
Погибшие, не давшие отростков...
В них не увидишь зыбкой красоты,
Пусты початки их, лишь вид набросков.
Не воплотится из эскизов образ,
Не выпорхнет с тускнеющих страниц.
Ты не увишь в этих лицах Космос.
Душой они давно упали ниц.
Для них ты будешь словно белый ворон,
И от тебя навеки отсранясь,
С ещё неувядающим напором,
Во след крылам твоим взметнётся грязь.
Лети же над руинами их душ!
Оставив чёрствым их былую сушь...