Воспоминаниями живы,
Давно уж прожитые года.
Похожие они на чтиво,
Которое рассказать нельзя.
Присутствует некая возможность,
Сквозь призму времени пройти.
Которая испытывает на прочность,
На том проторенном пути.
А жизнь как будто одиссея,
Отпущенного бытия.
Её обкрадывает время,
Её напутствуют небеса.
Без памяти совсем чужие,
И очертания не те.
Да и понятия другие,
О дружбе, о семье, судьбе.
Она как будто бы рисует,
Ушедшие пожалуй дни.
Ну и наверное желает,
Узреть знакомые черты.
Неописуемые действа,
Которые остались позади.
Ну и к тому же совершенство,
Которое вновь воплоти.
Там всё-таки истоки, корни,
Частица собственного Я.
Крепкими оказались узы,
Бывает здравие ума.
Встречи действительно волнуют,
Сии чувства и не передать.
Свой след как прежде оставляют,
Пытаются очаровать.
Но миг сей уж довольно краток,
Как искорка наверняка.
Он ненароком очень сладок,
В нём смысл любого существа.
Действительно воспоминания,
Покоя вовсе не дают.
Сие приемлет само сознание,
В иное царствие ведут.
Действительно такие будни,
Как некая кладезь иногда.
Они такие же очевидны,
Влекут в те самые времена.
Ну и к тому же очень сложно,
Действия сии переоценить.
Накатывают не случайно,
Чрез них проходит жизни нить.
Они притворствуют чтоб состоятся,
И компромисс с собой найти.
Но чтобы вовсе не случится,
Любые тернии превзойти.
Ну а сами воспоминания,
Есть плод лишь пламенных сердец.
Где есть в любви самой признание,
И преданности людской венец.