Как потомки назовут всё, что с нами было:
путь, маршрут, а, может быть, — рейды в глубину?
На приказе наградном выцвели чернила,
близко (и не в первый раз) к смерти заглянув.
Будни, тропы, Кандагар. Пакистан границей.
Были верными, Союз, средь афганских скал.
Жаль не знал, что после нам мир воздаст сторицей —
словно «Бур»* из кишлака, сразу наповал.
Память бьётся в тишине бабочкой по стёклам.
Месяц серебром завис в силуэтах гор.
Чёрно-бледные в шкафу фото не поблёкли,
зная, в нравах шурави — жить наперекор.
Кто б сказал тогда: «Скучать будешь по Афгану»,
был бы послан далеко, сразу и всерьёз.
Время сердце бередит, как большую рану.
Эх, пошла гулять душа — чувствами вразнос.
*Бур — английская винтовка «Ли-Энфилд» у духов.