Где-то в захолустье, коротая время,
Год идёт за годом, медленно иль вспять.
Портится погода, выражая гневно
Сущность мироздания, где на всех плевать.
Радости немного в хлопотах усердных,
Труд угробил тело, высохла душа.
Потому встречают сплошь ларьки болезных,
И дают с процентом каждому до дна.
Что-то не случилось и дороги те же,
Что и лет так сорок, может пятьдесят.
Лавки у подъездов латаны все реже,
Умирают люди, жившие не так.