Когда Гришаев был ещё пацан
и тупо нёс бездарные хлорозы,
я был уже заправский хулиган,
мне пел Шарль Кро: "И розы, розы, розы..."
с Рафиевым вращали мы стакан
гранёный, там вовсю стояла Маша
и "Ася", типа "Первая любовь", такой баран
и страховой агент. Ты был баклан.
Гришаев, ты поэт лауреат,
твой "Новый мир", обложка г о л у б а я,
ваш сраный Баратынский "Пироскаф"
и прочее говно
нам не заменят воровского рая
и я тебе не Рыжий, я Вийон
небесный путь неповторимой тверди,
но есть ещё Данилкин, чемпион,
торчит на всём, он воплощенье смерти.