"Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти -
Нечитанным стихам,
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд."
Марина Цветаева
1913 г. Коктебель
Не проживу я без вина,
Но это не моя вина.
Мой дед был страстный винодел
И в производстве
преуспел:
Его купаж был самый
лучший,
А дед успешный и
везучий:
Растил он виноград
"Мурведр" -
Изысканный Прованский бренд
Мы с братом обожали
деда
И ездили к нему
на лето:
Росли среди олив и роз,
И виноградных гибких лоз.
Нам позволяли
с ранних лет
Вина бокальчик
на обед.
Бабуля делала в шале
Овечий сыр и крем -
брюле.
Вино в дубовых бочках
зрело,
Приобретая терпкий
вкус,
И я, как и оно,
взрослела,
Сменив каратом связку бус.
Вино, чем старше, тем дороже:
Цена за год растёт
на треть.
Но преуспеет тот, кто
сможет
В бутылку пробкой
запереть.
27. 03. 25