Не янтарь, не яшму, не кораллы
Третий день она перебирала,
А давно лежавшие в комоде
Вещи, что теперь уже не в моде.
А потом,вставая спозаранку,
Нежно, словно маленькие ранки,
Дыры в них старательно латала.
В детство птицей мысленно летала.
Так часами, сидя на кровати,
Врачевала бабушкину скатерть
С бирюзовой вышивкой, льняную,
Словно в поликлинике больную.
Причиняя ей укол игольный
Так, чтоб было ей не очень больно,
Представляла,как, быть может, снова
Та собой украсит стол дубовый.
Тот, старинный, с треснутою ножкой,
В той,с машинкой "Зингер" у окошка,
Полутемной угловой квартире,
Самой светлой и счастливой в мире.