Я держу в руках десять сожженых спичек,
Приковало к земле, завидую летним птицам.
Состою из бегущих мыслей, голоса и привычек,
В коробок мне не спрятаться, не закрыться.
Я в ладонях стараюсь сберечь их стержень,
Только сыплется чёрное дерево в одночасье,
Сохранил бы их тот, кто чуть больше сдержан,
Только я не такая, ношу в себе боеприпасы.
Я сгораю также, как спички в руках сгорели,
От любви и злости, от ненависти к плохому,
Как в горах на пути у себя все смывают сели,
Так смывается путь мой к родному дому.
Остаюсь только я и сожженые десять спичек,
Мир ломает меня, или, всё же, я сильный воин?
Я ищу в себе множество сходств и отличий
С окружающими, кто душевно всегда спокоен.
И теперь, когда новое лето идёт на убыль,
Когда чувствую преданный август месяц,
Когда смысл теряется в нужности самолюбий,
Хороню свои спички в землях густого леса.