Биеро
Отталкиваясь от земли ногами
Целясь в пушистое брюхо неба
Взращивая пустоту между нами
Таю последним теплом лета
Не держи меня, солнце, пальцами
Отпусти за усталыми птицами
Станут наши сердца скитальцами
На подошвах песка крупицами
Не удержать в руках обломки скал
Не отыскать того, кто ветром стал
Не пожалеть и не сказать "Прости"
И не успеть его уже спасти
Пил тебя, молоко нежности
Сворачивалось на углях желанья
Выкипало пеною безмятежности
Потеряв белизны сиянье
Ждал тебя, слушал шорохи
Капли падали, роняя вес
Разные, растекались закатным всполохом
Перепачкался весь в красном
Дельфин.
Уже давно не пишу сюда и не пишу стихов. Однажды мне пришла в голову такая мысль, что наши слова, как только они были произнесены вслух или написаны, уже не принадлежат нам. Они обладают собственной властью, они могут спасти, могут повергнуть в зависимость от самих себя. Я перестала быть зависимой от собственных слов, спасают теперь не они меня, меня спасает моя собственная жизнь. Да и что значит спасать? от кого или от чего? от смерти? Это глупо, все мы знаем, как сильна наша судьба и как у нее развито чувство черного юмора, и с каждым днем мы все чаще доверяем себя рукам чужих людей, других, дураков за рулем консервных банок, идиотам на верхотуре с карманами, набитыми кирпичами. Я доверяю свою жизнь куску тряпки, куче карабинчиков и всяческих железок. Это лучше и надежнее по логике, чем надеятся на незнакомого тебе имбицила, купившего права у пьяного гаишника. Возможно я себя успокаиваю, да, мне так проще. Но мне так радостнее, у меня снег на улице или зеленые листья живые в окно. А раньше только голые ветви моих бездарных слов ноябрьской ночью, пронзающие запястья, некрасивые красные пятна, плачущие из предплечий своей ненужностью. Все, хватит. достало. Надоело. Заебало. Понимать слова заебало, слушаю только ту музыку, где ничего не понятно, не хочу понимать. Хочу наслаждаться. Теперь я моральный формалист, от смысла кроме глупой любви меня воротит, как от риса. или бананов. В общем оно есть и оно неплохое, но оно в прошлом. В таком интересном прошлом, когда уже не вернется, но еще может дерануть током по клеткам.
Иначе говоря: вот оно лежит перед всеми, пусть все читают, зависят, наслаждаются, но из-под моего пера больше не выходит ни боли, ни радости, ни песен, на даже фатальности и смерти. Ни-че-го.
Произведения
Избранные авторы:
Ссылки на другие ресурсы:
