Игорь Приклонский
* * *
Доброго.
Вы ищите здесь стихи? Здесь их нет.
И никогда не было.
За стихами туда, на главную.
Удачи.
* * *
Наверное, это покажется старомодно-смешным, но для меня нет в человечестве звания больше, чем поэт, выше, чем поэт, нужнее людям, чем поэт. В стихах я иногда называю себя поэтом, когда мне это необходимо, чтобы через это название выразить какую-то важную мысль. Но только в стихах и только когда это нужно. В жизни — никогда, даже мысленно, даже в мечтах — никогда. И мне странно, как это можно сказать о себе: я — поэт. А ведь говорят, не боятся. Это же все равно, что сказать: я — герой или я — преступник. Или даже страшнее: сказать так — это посягнуть на тайну, назвать словом то, для чего нет в языке слов, что не должно и не может быть названо. Поэт — это же не занятие, не профессия, это не то, что ты выбрал, а то, что тебя избрало, это призвание, это судьба, это тайна. И зачем поэт, зачем стихи, если они не о Главном, если после них в мире не прибавится хоть на капельку доброты и любви, а жизнь не станет хоть чуть-чуть одухотвореннее и гармоничнее? Не знаю, как пишут другие. Для меня процесс писания — это тайна. «Ни дня без строчки» — не мой девиз. Я люблю говорить, что Бог поэтов — не церковный Бог. Не я пишу стихи — мне кто-то их диктует.
Когда мы читаем великую прозу, мы можем и не думать об ее авторе. Читая ее, мы любим не автора, а героя — Дон Кихота, Тиля Уленшпигеля, Наташу Ростову, Алешу Карамазова. У лирического поэта герой — сам автор, сам поэт. Это его мы любим, и он должен быть достоин нашей любви. Он должен быть похож на свои стихи, он и в жизни обязан совпадать с тем образом любимого поэта, который сложился у читателя-друга. И горе и беда, если не похож, если не совпадает: тогда он не поэт, а самозванец и обманщик, и читатель рано или поздно поймет это и уже не поверит ему.
Вот почему поэту труднее, тяжелее, ответственнее, чем прозаику или любому другому художнику: его стихи, его творчество должны подкрепляться биографией, жизнью, судьбой. Но и легче, но и радостнее: ничего не надо придумывать, ничего не надо сочинять, и в самом писании стихов уже награда, уже праздник. Если стих пойдет — он пойдет, если его нет — его ничто не заставит быть.
Дело в том, что поэзию никогда не будет любить большое количество народу... Поэзия нужна тем, кто без нее не может жить. Таких людей всегда будет очень и очень мало — во все времена. И сейчас я думаю: слава Богу, что это так. Было бы ужасно, если бы поэзию любили, как футбол или песни Аллы Пугачевой. Поэзию не должны любить многие люди, это было бы обидно и неестественно. Я глубоко убежден в том, что людей, по-настоящему любящих поэзию, гораздо меньше, чем людей, пишущих стихи и издающих книжки... Люди, которым нужны были мои стихи, знали меня и в прошлые времена. Я не могу обижаться на жизнь. И не думаю: вот выйдет моя книжка — и сразу что-то изменится, меня узнают, примут и полюбят тысячи людей — нет, не будет такого чуда. Я, в моем возрасте, все об этом знаю, смею вас уверить. В этом смысле ничего не изменится.
Борис Чичибабин
* * *
Если вам требуются искусство и литература, то вы должны почитать греков. Ведь для того, чтобы родилось истинное искусство, совершенно необходим рабовладельческий строй. У древних греков рабы возделывали поля, готовили пищу и гребли на галерах - в то время как горожане предавались стихосложению и упражнениям в математике под средиземноморским солнцем. И это было искусство.
А какой текст может написать человек, посреди ночи роющийся в холодильнике на спящей кухне? Только вот такой и может.
Это я о себе.
Харуки Мураками
* * *
КАРЕЛ ЧАПЕК
С точки зрения кошки
Перевод Д. Горбова и Б. Заходера
Вот - мой человек. Я его не боюсь. Он очень сильный, потому что очень много ест; он - Всеядный. Что ты жрешь? Дай мне!
Он некрасив, потому что без шерсти. У него мало слюней, и ему приходится умываться водой. Мяучит он грубо и слишком много. Иногда со сна мурлычет.
Открой мне дверь!
Не понимаю, отчего он стал Хозяином: может, сожрал что-нибудь необыкновенное.
Он содержит в чистоте мои комнаты.
Он берет в лапку острый черный коготь и царапает им по белым листам.
Ни во что больше играть он не умеет. Спит ночью, а не днем; в темноте ничего не видит; не знает никаких удовольствий: не жаждет крови, не мечтает об охоте и драке, не поет, разнежившись.
Часто ночью, когда я слышу таинственные, волшебные голоса, когда вижу, как все оживает во тьме, он сидит за столом и, наклонив голову, царапает, царапает своим черным коготком по белым листам.
Не воображай, будто я думаю о тебе; я только слушаю тихое шуршание твоего когтя. Иногда шуршание затихает: жалкий глупец не в силах придумать никакой другой игры, и мне становится жаль его, я - уж так и быть! - подойду к нему и тихонько мяукну в мучительно-сладкой истоме.
Тут мой Человек поднимет меня и погрузит свое теплое лицо в мою шерсть. В такие минуты в нем на мгновение бывает заметен некоторый проблеск высшей жизни, и он, блаженно вздохнув, мурлычет что-то почти приятное.
Но не воображай, будто я думаю о тебе. Ты меня согрел, и я пойду опять слушать голоса ночи.
1919
* * *
There's a starman, waiting in the sky,
He’d like to come and meet us,
But he thinks he'd blow our minds…
David Bowie
* * *
Вы не взяли от квартиры ключа,
Не оставили письмо на трюмо...
До свидания, стихи, в добрый час,
Я вам больше не сумею помочь...
Извините непрактичность мою -
Отпускаю, как пришли, в неглиже.
Уходите, я за вас не боюсь -
Чай не маленькие дети уже...
Пожелаю вам в дорогу добра,
Не серчайте на скупые слова.
Если помнят вас - так я буду рад,
А не помнят - так о чём горевать?
Прорастали, как трава по весне,
Умирали, оставаясь в живых -
Через скуку, через боль, через снег,
Не боялись ни стыда, ни молвы...
Не насиловал, не гнал, не душил,
Не велел маршировать под кнутом...
Я вас просто отрывал от души,
Не сердитесь на меня, если что -
Что порою говорил сгоряча,
Что не дал вам ни еды, ни монет...
До свидания, стихи, в добрый час,
Вспоминайте иногда обо мне...
И.П.
* * *
музыкальнaя вэб-страничкa:
http://music.lib.ru/i/igorx_p/
* * *
Очень признателен всем авторам иллюстраций, взятых из интернета.
Извините, что беру без спроса!
* * *
Hоминирован на соискание национальной литературной премии «Поэт года» 2023.
Но не смогу из-за санкций. Не могу перевести в Россию деньги за публикации в альманахах.
Спасибо, Стихира!
* * *
Доброго.
Вы ищите здесь стихи? Здесь их нет.
И никогда не было.
За стихами туда, на главную.
Удачи.
* * *
Наверное, это покажется старомодно-смешным, но для меня нет в человечестве звания больше, чем поэт, выше, чем поэт, нужнее людям, чем поэт. В стихах я иногда называю себя поэтом, когда мне это необходимо, чтобы через это название выразить какую-то важную мысль. Но только в стихах и только когда это нужно. В жизни — никогда, даже мысленно, даже в мечтах — никогда. И мне странно, как это можно сказать о себе: я — поэт. А ведь говорят, не боятся. Это же все равно, что сказать: я — герой или я — преступник. Или даже страшнее: сказать так — это посягнуть на тайну, назвать словом то, для чего нет в языке слов, что не должно и не может быть названо. Поэт — это же не занятие, не профессия, это не то, что ты выбрал, а то, что тебя избрало, это призвание, это судьба, это тайна. И зачем поэт, зачем стихи, если они не о Главном, если после них в мире не прибавится хоть на капельку доброты и любви, а жизнь не станет хоть чуть-чуть одухотвореннее и гармоничнее? Не знаю, как пишут другие. Для меня процесс писания — это тайна. «Ни дня без строчки» — не мой девиз. Я люблю говорить, что Бог поэтов — не церковный Бог. Не я пишу стихи — мне кто-то их диктует.
Когда мы читаем великую прозу, мы можем и не думать об ее авторе. Читая ее, мы любим не автора, а героя — Дон Кихота, Тиля Уленшпигеля, Наташу Ростову, Алешу Карамазова. У лирического поэта герой — сам автор, сам поэт. Это его мы любим, и он должен быть достоин нашей любви. Он должен быть похож на свои стихи, он и в жизни обязан совпадать с тем образом любимого поэта, который сложился у читателя-друга. И горе и беда, если не похож, если не совпадает: тогда он не поэт, а самозванец и обманщик, и читатель рано или поздно поймет это и уже не поверит ему.
Вот почему поэту труднее, тяжелее, ответственнее, чем прозаику или любому другому художнику: его стихи, его творчество должны подкрепляться биографией, жизнью, судьбой. Но и легче, но и радостнее: ничего не надо придумывать, ничего не надо сочинять, и в самом писании стихов уже награда, уже праздник. Если стих пойдет — он пойдет, если его нет — его ничто не заставит быть.
Дело в том, что поэзию никогда не будет любить большое количество народу... Поэзия нужна тем, кто без нее не может жить. Таких людей всегда будет очень и очень мало — во все времена. И сейчас я думаю: слава Богу, что это так. Было бы ужасно, если бы поэзию любили, как футбол или песни Аллы Пугачевой. Поэзию не должны любить многие люди, это было бы обидно и неестественно. Я глубоко убежден в том, что людей, по-настоящему любящих поэзию, гораздо меньше, чем людей, пишущих стихи и издающих книжки... Люди, которым нужны были мои стихи, знали меня и в прошлые времена. Я не могу обижаться на жизнь. И не думаю: вот выйдет моя книжка — и сразу что-то изменится, меня узнают, примут и полюбят тысячи людей — нет, не будет такого чуда. Я, в моем возрасте, все об этом знаю, смею вас уверить. В этом смысле ничего не изменится.
Борис Чичибабин
* * *
Если вам требуются искусство и литература, то вы должны почитать греков. Ведь для того, чтобы родилось истинное искусство, совершенно необходим рабовладельческий строй. У древних греков рабы возделывали поля, готовили пищу и гребли на галерах - в то время как горожане предавались стихосложению и упражнениям в математике под средиземноморским солнцем. И это было искусство.
А какой текст может написать человек, посреди ночи роющийся в холодильнике на спящей кухне? Только вот такой и может.
Это я о себе.
Харуки Мураками
* * *
КАРЕЛ ЧАПЕК
С точки зрения кошки
Перевод Д. Горбова и Б. Заходера
Вот - мой человек. Я его не боюсь. Он очень сильный, потому что очень много ест; он - Всеядный. Что ты жрешь? Дай мне!
Он некрасив, потому что без шерсти. У него мало слюней, и ему приходится умываться водой. Мяучит он грубо и слишком много. Иногда со сна мурлычет.
Открой мне дверь!
Не понимаю, отчего он стал Хозяином: может, сожрал что-нибудь необыкновенное.
Он содержит в чистоте мои комнаты.
Он берет в лапку острый черный коготь и царапает им по белым листам.
Ни во что больше играть он не умеет. Спит ночью, а не днем; в темноте ничего не видит; не знает никаких удовольствий: не жаждет крови, не мечтает об охоте и драке, не поет, разнежившись.
Часто ночью, когда я слышу таинственные, волшебные голоса, когда вижу, как все оживает во тьме, он сидит за столом и, наклонив голову, царапает, царапает своим черным коготком по белым листам.
Не воображай, будто я думаю о тебе; я только слушаю тихое шуршание твоего когтя. Иногда шуршание затихает: жалкий глупец не в силах придумать никакой другой игры, и мне становится жаль его, я - уж так и быть! - подойду к нему и тихонько мяукну в мучительно-сладкой истоме.
Тут мой Человек поднимет меня и погрузит свое теплое лицо в мою шерсть. В такие минуты в нем на мгновение бывает заметен некоторый проблеск высшей жизни, и он, блаженно вздохнув, мурлычет что-то почти приятное.
Но не воображай, будто я думаю о тебе. Ты меня согрел, и я пойду опять слушать голоса ночи.
1919
* * *
There's a starman, waiting in the sky,
He’d like to come and meet us,
But he thinks he'd blow our minds…
David Bowie
* * *
Вы не взяли от квартиры ключа,
Не оставили письмо на трюмо...
До свидания, стихи, в добрый час,
Я вам больше не сумею помочь...
Извините непрактичность мою -
Отпускаю, как пришли, в неглиже.
Уходите, я за вас не боюсь -
Чай не маленькие дети уже...
Пожелаю вам в дорогу добра,
Не серчайте на скупые слова.
Если помнят вас - так я буду рад,
А не помнят - так о чём горевать?
Прорастали, как трава по весне,
Умирали, оставаясь в живых -
Через скуку, через боль, через снег,
Не боялись ни стыда, ни молвы...
Не насиловал, не гнал, не душил,
Не велел маршировать под кнутом...
Я вас просто отрывал от души,
Не сердитесь на меня, если что -
Что порою говорил сгоряча,
Что не дал вам ни еды, ни монет...
До свидания, стихи, в добрый час,
Вспоминайте иногда обо мне...
И.П.
* * *
музыкальнaя вэб-страничкa:
http://music.lib.ru/i/igorx_p/
* * *
Очень признателен всем авторам иллюстраций, взятых из интернета.
Извините, что беру без спроса!
* * *
Hоминирован на соискание национальной литературной премии «Поэт года» 2023.
Но не смогу из-за санкций. Не могу перевести в Россию деньги за публикации в альманахах.
Спасибо, Стихира!
* * *
Произведений: 1295
Получено рецензий: 8043
Написано рецензий: 5901
Читателей: 221691
Произведения
- без башни - любовная лирика, 26.04.2026 18:16
Поздние письма (114)
Песни о главном (297)
Подождём под дождём (95)
Постскриптум (44)
Пельмешки (61)
Прилетай (42)
Пока ты спишь (30)
Поезд в облаках (31)
Пыльца (46)
Приятных снов! (38)
Подумай обо мне (32)
Погода для Несмеян (30)
По отдельным часам (30)
Прыгнуть с крыши (30)
По встречной полосе (30)
Прогнать синицу (30)
Полутени, полутоны (30)
Проза (3)
Приpучить тебя (29)
Служебный роман (3)
Поэмы (2)
Поманю тебя... (29)
Превышая скорость (33)
Короткие Письма (7)
Письма Осени (44)
Просто мысли вслух (43)
Перелётная птица (30)
Избранные авторы:
Алан, Алексей Порошин, Анжела Луженкова, Владимир Плющиков, Горькая Девочка, Елена Ломакина, Игорь Царев, Ксения Кирилюк, Мария Хамзина, Sterva, Tina, Суламита Занд