Евгений Жейда / Стихи.ру - национальный сервер современной поэзии

Человек - это постоянное осознание боли. Каждый из нас постоянно ее изучает.
За моим окном цветет яблоня. Такое ощущение, что вселенная источает запах цветов. А во мне играет скрипка. Снегом теперь будут лепестки. Но это еще не наступило. Это еще будет. И я еще не видел этого, ты и сам знаешь.
Иногда я бываю очень резким. Иногда из меня исторгаются звуки, режущие реальность поперек шва. Но ты же понимаешь, что такое требует выхода наружу. Да, если бы я был другим, другой была бы и моя музыка. Другими были бы и мои слова. Но неужели ты хочешь сказать, что я плохой человек?
Эти цветы - они для тебя. И только для тебя. Когда они засохнут - повесишь их на стену, я знаю, что ты любишь так делать. Только они никогда не будут черными, как ты любишь. И мои глаза всегда зеленого цвета.
Каждая встреча теперь будет случайной. Почти так же, как и самая первая. И никогда никто не узнает, где я был по-настоящему счастлив.
Такой свет, какой бывает иногда - его можно коллекционировать - он проходит насквозь, оставляя внутри теплую ткань. И даже твоя тень начинает светиться как воск. Можно ли назвать это собственным сиянием? Когда ты лежишь пластом и ощущаешь себя ненужным, несостоявшимся, оставленным в запертой комнате ребенком - что мне думать? Я же не могу просто подойти к тебе и сказать: "Ну что ты, все же хорошо". Я не могу. Потому что мне и самому хочется, чтобы кто-нибудь повторял эти слова снова и снова. Понимаешь, мне легче остаться одному в такие моменты, у меня в голове начинает играть музыка. Когда-то я просто слушал ее. А теперь я пытаюсь донести ее и до тебя. И если ты скажешь, что она тебе не нужна - не будет ли это отторжением не музыки, а меня?
Мир многогранен. Так же как и любой человек. А когда наступает осень и ты сидишь у окна, в надежде увидеть капли, бегущие по стеклу, ждешь ее и знаешь, что она придет, но не знаешь, какой она будет... Сколько раз ты это переживал? Может, я не прав, но музыка, ее создание, ее прослушивание - это акт. И на него не каждый способен.
Как же звучит это слово, написанное в небе?
Пространство, в котором я нахожусь - оно никогда не сможет стать твоим. Потому что белого цвета нет. Я видел его только раз, в тот день, когда зацвели яблони. А улицы - они слишком круты. Они слишком не для той грусти, которую я так люблю. Ты должен понимать. Счастье испытываешь. Ведь это только погода. Времена года.
Этот город показался мне частичкой потустороннего мира. Наверное, он и был ею. Скажи мне, а ты сам сможешь узнать это место? Как же ты определишь, что разговариваешь с духом? А потом будешь мучаться и вспоминать, что он тебе сказал? Если ты просто не сможешь разделить его и место, в котором он находится? Если он - это и есть то место, где он находится? Как будто это имеет какое-то значение? Ведь правда есть мысли, которые просто не стоит помещать в свою голову.
Может, ты другой? А, может, это вообще не тот человек? Какая может быть разница? Если ты сможешь вспомнить себя в младенчестве, вспомнить именно свой взгляд из своих глаз на реальность, умещающуюся еще пока к одной квартире. Тогда тебе, наверное, будет куда легче понять самого себя. Мастер живет своим инструментом.

Евгений Жейда

Произведения