Ворон - Из Бургоса
Господи, прости, я умираю.
Ночь мутна, как воды Лимпопо.
Я из старых книжек выбираю
для ночного чтенья томик По.
Я опять сгораю от позора.
По углам шушукает позор.
Прилетел бы что ли старый ворон,
выкрикнул мне в ухо - Невермор!
Невермор и сердцем и душою,
Невермор и завтра и вчера.
Я смотрел в окно своё большое,
были голубые вечера.
Предстаёт мне вечность в этом свете.
Я его не ведал до сих пор.
Вот - увидел. Ворон мне ответил -
Ну и что такого? Невермор!
Проплывают голубые тени,
строятся дворцы из облаков,
Умирает По - кретин и гений,
раскидав колодки башмаков.
Жизнь - простая каторжная шутка,
только затупляется топор,
если им рубить без промежутка
дерево породы Невермор!
Мне казалось, я натренирован -
музыкою, криком, тишиной,
тем, что вечно вился чёрный ворон,
тем, что вечно вился надо мной.
А сейчас болит грудная клетка -
в сердце, в лёгких, и везде подряд,
Невермора чёрная таблетка
чёрным соком источает яд.
© Copyright: Из Бургоса, 2019
Свидетельство о публикации №119061500727
Другие статьи в литературном дневнике:
