Из дневника – «Я - не поэт. Это точно. Но иногда что-то находит, и рука сама тянется к листку, выводит каракули. Потом этот листок где-то валяется, пылится, теряется. А когда пропажа обнаруживается, становится грустно, как будто потерялся кусочек души. За каждой строчкой - реальные люди и их судьбы, события…».
Все началось в далеком 1983 г. со строк:
Чувство, похожее на радость и снег,
на яркий огонь и зимнюю стужу,
на чистое стеклышко, грязную лужу,
на легкость и марафонский бег -
Тобой овладеет, но знаешь - не струсишь,
будет мгновенье - достанешь, разрушишь.
Если измена крадется за ним,
мгновенье... и станешь собою самим.
За которые и сегодня не стыдно. Попытки НЕ ПИСАТЬ предпринимались не раз. Этому способствовала техническая специальность и насыщенная событиями карьера – от рабочего с высшим образованием до собственника небольшого производства. Прорывало – писал, обычно – быстро, на эмоциях, специально – никогда. Всё – на бумаге, той, что попадала под руку – черновики, копии чеков, обложки использованных тетрадей. На работе, дома, в машине, на природе. Друзья и подруги просили систематизировать и сохранить. Увы! Не получилось. Многое потеряно навсегда. Надежда сохранить оставшееся и не терять вновь написанное появилась с регистрацией на Стихи.ру. Заранее благодарен всем, кто будет читать мои стихи, мои мысли вслух.
