Птаха. Роковые яйца.Приснился какой-то постапокалипсис. Я и чуваки сплошь мужского пола, вооруженные железными баграми, защищали улицу Семёновский вал от нашествия крокодилов. А крокодилы лезли сотнями из-за какого-то не то путепровода вдалеке, не то из-под насыпи под путепроводом, за насыпью полыхала зеленая зарница, похожая на северное сияние, и каждый её всполох порождал новую волну крокодилов, правда, не слишком больших, и, по-моему, не совсем ещё взрослых. Мы били их этими железяками в головы, чтобы сразу насквозь, вся улица была в крокодилах, как яхта капитана Врунгеля, и мы их сгребали в кучу, чтобы можно было проехать. По-моему, мы еще верили, что кому-то это будет нужно, хотя людей кроме нас там уже не было. А когда крокодилы переставали лезть из-под насыпи, мы садились на финские санки и катались с кучи из крокодильих туш, скользких под падающим снегом, и поэтому полозья нормально ехали. Соревновались, кто прокатится дальше всех. Вот, собственно, и все, что надо знать о моих снах. И я эту улицу никогда в глаза не видела. © Copyright: Жиль Де Брюн, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
