Чепуха редчайшей силыhttps://www.proza.ru/2017/02/22/1585 Чепуха редчайшей силы
Мольер за стенкой, чего-то декларирует. Толстой в угловой палате что-то строчит. Хорошая компания. Мирная. Никто себе лишнего не позволяет. Никто из себя не себя не воображает. Докторов слушают. Скажет главврач Маргулис тому же Жоржу: «Ты, милая, хрень какую-то пишешь». Так бы всю жизнь и прожили, да где там… Видно, не судьба. Появился в палате буйный. Ладно бы, кричал себе, никого не трогал. Им, буйным, надо трогать, иначе, кто бы на них внимание обратил… Все ведь делом заняты. Наполеон вон план мировой революции с Троцким обсуждает. Толстой со Сталиным мировую религию обсуждают. Всё чин чинарём. А этот, как только привезли, стал ко всем цепляться. Обзываться. Царапаться. У того революция не перманентная, у этого скупой слишком щедрый, те в бога, дураки, верят. Те, наоборот, дураки, не верят. Всё рвётся в женское отделение, женщин поцарапать. Женщин он особенно любит царапать. Это и понятно, женщин легче обидеть. И орёт, орёт, орёт: «Я поэт! Я поэт!» Уж ему тогда и Маргулис: «Ну, да ведь, поэт из тебя, как из одного женского атрибута щётка, прислушайся, ведь все, как один, тебе говорят. Иди в свою палату, приляг на кровать, отдохни. Переутомился ты». А буйный не слушает, скачет, танцует, по всему отделению, Галилея из себя строит: И крутится, и крутится. А Маргулис за спиною штепсель всё прячет. © Copyright: Дастин Зевинд, 2018.
Другие статьи в литературном дневнике:
|