Александр Балтин... Стихотворения в прозе.
СНЕГ И СНЫ
Снег, идущий крупно, кипенно-белый, новогодний, ёлочный снег, изменяющий облик города. Воздух свеж и пахуч, а многочисленные глаза фонарей равнодушны к идущим мимо. Вдруг, после очередного поворота, некто - праздно гуляющий - видит тёмный массив собора: и - кто это мелькнул впереди?
Быстро идущий человек в пальто и шапке манит меня следовать за ним. Да это ж отец! Пробую догнать, он оборачивается, улыбается и ускоряет шаг. Мы минуем тёмную громаду собора, и: я вспоминаю, что отец умер 20 лет назад, и я никогда не забывал об этом.
Фигура впереди исчезает, и я вхожу в один из своих снов...
ДОМ В ПРОВИНЦИИ
Какой-нибудь дом в провинции. Переулок, естественно,узок, а церковь - старая, мрачноватая, в закаморах - высока. Асфальт переулка разбит и выщерблен.
На стене дома - двухэтажного, жёлтого - возможна доска в память местного краеведа.Колонка на углу, и когда соседка набирает воду, ведро блестит в солнечных лучах. Во дворе сушится бельё. Старая скамейка, вросшая в землю. Лопухи, огромные, как слоновьи уши.
Не обожгись - тут много крапивы. Крашеная красным лестница на второй этаж сильно скрипит. В одной из комнат - круглый стол, фикус в углу; ковёр с итальянкой, собирающей виноград, висит на стене. Комод пузат. Из окна видна церковь. В этой квартире жили старики. А может быть и не жили.
Может быть мне только кажется, что я тут бывал...
СУМЕРКИ
Сумерки - время мысли, ибо утро обычно пронизано животным и сладким ощущением себя в теле жизни. Нежный муар сумерек легко отодвигаем, и тогда обнажаются во плоти невиданные парадоксы, догадки, предчувствия, тайны.
А впереди - ночь.
Янтарём играет коньяк в графине на столике перед Баратынским...
СМРАД СКВЕРНОСЛОВЬЯ
Русская речь без мата – как борщ без томата… Гнусный смрад сквернословья. Игровая ложь поговорки. Абсолютно счастливая семейка алкашей облюбовала скамейку на бульваре, и мат – грязной тяжелой занавесью колышется в воздухе… Вниз отравленные слова… Ярь и безумье мата…
Как будто неба не существует.
МАЛЬЧИК МЕРЕЖКОВСКИЙ ЧИТАЕТ СТИХИ
Толсто крашенные красным полы, и свет настольной лампы густ – его хочется порезать на ломти. Рукопись, испещренная ранками слов; бородатый классик мрачен, насуплен, набивает новую папиросу, и кашляет, кашляет… Мальчик, робея, только что читал стихи, а папенька мальчика сидит в уголку на жестком стуле.
- Страдать надо, молодой человек, - говорит классик.
Страдать. А иначе стихи – игрушка…
ВОЛШЕБНАЯ КВАДРИГА
Выкрученные до сухого треска, искрящиеся провода Цветаевских строк…Лиловые тугие ливни Пастернака, меняющие мир, согласно законам детства. Сдержанная властность Ахматовой; строфы – как надутые ветром паруса. Мраморная прозрачность Мандельштамова свода…
Зачем нужна реальность?
P.S.: Вот чьи стихотворения в прозе обожаю.
Упиваюсь этим ярким лаконизмом.
Восторгаюсь умением перебирать увиденное
и возникающее изнутри... Смаковать!
Парадоксальные узы простого и сложного. :)
Другие статьи в литературном дневнике:
