Полина Орынянская
Всё река
http://www.stihi.ru/2018/05/13/5717
Цвели слова на тонких стебельках –
распущены, оранжевы и алы.
Нас принимала сонная река,
качала.
Туман в горах клубился, словно дым
сторожевых костров средневековья.
Деревья горевали у воды
по-вдовьи.
Жизнь заключалась в бликах на воде,
течении плюща в шершавых скалах.
Здесь всё река. Тут время не у дел.
И берега – простор, а не предел,
они – начало.
И каждый всплеск на выдохе рождён,
он звук и немота, восьмая нота...
День набухал сиреневым дождём.
Томилась влага на уступах грота.
Здесь жил отшельник в древние года...
Цвели слова, прохладно пахло илом.
Не ты ли был отшельником тогда?
А я к тебе на исповедь ходила...
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118051305717
Земляники
http://www.stihi.ru/2018/05/17/2755
Расскажи мне, как тени, сливаясь с нами,
становятся снами,
и к утру выплавляется солнце из сонной руды.
Помоги, эта жаркая темень тесна мне.
Дай воды.
Воркование голубя переходит в дремотный говор,
в бормотанье реки, промельк ветра по камышу.
Полумесяцем чёрт на хромое копыто подкован.
Что же, мытарь бессонный пребудет с уловом:
я сегодня грешу.
Потому что под пальцами кожа твоя прохладна,
и слова прорастают – влажные стебельки –
из семян нетерпения. Губы жадны,
горьки.
Тишину вышивают шорохи, птичьи вскрики.
И вот-вот, захмелев от сласти туманной мглы,
зацветут придорожные земляники,
розовато-белы...
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118051702755
Вавилон
http://www.stihi.ru/2018/05/17/5037
О Вавилон, многоязыкий говорун!
И только шницель одинако объязычен,
и штрудель, и, естественно, сортир.
Язык мой врун.
Перехожу на птичий:
окей, окей. И радуюсь добыче – ту бир!
Брусчатка еле терпит столько ног,
копыт и лап, и лапок, и покрышек.
По речке плинтухает катерок.
Джаз-банд дудит, но, в общем, изнемог
и еле дышит.
О балаган и ярмарочный дух,
о золотые чаши с пышной пеной,
броженье азиатов и старух!
Подвалы, арки, башни. Прах и пух
столетий на обочине Вселенной.
Смотри, смотри: в многоязыкий град,
к реке, застывшей разноцветным воском,
спускается обветренный закат –
багряный зверь блудницы вавилонской.
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118051705037
Моё средневековье
http://www.stihi.ru/2018/05/22/3843
Я возвращенец из полтыщи мест
в свой заводской посёлок, в двухэтажки,
где сохнут во дворе штаны-рубашки,
а выйдешь со двора – так сразу лес.
Дома до дыр изношены давно –
ненастьем потрошёные гнездовья.
Кусты сирени вписаны в окно.
Пятидесятый год, средневековье.
Кому – мосты и башенки… Моё –
вот эта рухлядь, ржава и щербата.
Засижена сутулым вороньём,
опять шуршит берёза в два обхвата.
На эту же берёзу между дел
мой дед глядел.
И виделось, что будет всё иным.
Но... Тот же дом. Над крышей тот же дым.
Всё пыль, и тлен, и птичий пересвист,
застрявший между прутьями ограды...
Мне только здесь грустится так, как надо.
Здесь и помру, не чувствуя досады, –
из праха в прах, как прошлогодний лист.
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118052203843
Сарафан
http://www.stihi.ru/2018/05/25/2427
Как май сиренев и богат на сны…
Под заморозки поздние дымы
уютны, словно старая овчина.
Сойдёшь с крыльца в холодную траву,
вдыхаешь вместе с дымом синеву
и думаешь: ну, снова на плаву –
всё чин по чину.
И зябки, зыбки запахи земли,
но ветер, прилетая из дали,
несёт пыльцу, и бабочек, и веру.
И ты, как однолетние цветы,
глядишь на краткость дней без суеты
и, открывая дверцы шифоньера,
перебираешь милый дачный хлам,
берёшь весёлый пёстрый сарафан
с подсолнухами. Как тебе, смотри-ка?
И даже с парой дырок в подоле
нет никого красивей на земле, –
ну разве что цветущая клубника…
Из детских снов на взрослую меня
сойдёт покой – звенящая октава.
Так истончилось неба полотно,
что светится луна средь бела дня.
Вон там, смотри, где облако дыряво...
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118052502427
День мой - век
http://www.stihi.ru/2018/05/27/8199
У Бога дён много,
да у Христа – четыре ста...
Бабочка-недотрога
вспархивает с листа.
Ветер тягуч и ласков –
сонный покой тепла.
Видно, недаром Пасха
ранней была.
Скоро полягут травы,
скошенные с росой.
Но подойдёт отава.
Снова перед грозой
света густые пятна
позолотят стволы.
Запахи будут мятны,
завязи тяжелы.
Пылью дохнут дороги,
зябко потянет с рек.
Как же пусты тревоги...
Бабочке-недотроге
день мой – век.
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118052708199
Эхо
http://www.stihi.ru/2018/05/31/3735
Был у бабушки гребень в седых волосах,
тёмно-синие серьги в оттянутых мочках.
Не читала, с трудом разбиралась в часах:
– Сколько времени, дочка?
А в деревне часы не бывали нужны –
как стемнеет, ложились, вставали до зорьки.
А читать... Много ль писем-то было с войны?
Похоронка и только.
Руки бледные тяжко ложились на стол.
Рот беззубо дожёвывал вечное горе.
– А умела б читать – прочитала бы, мол,
буду вскоре.
И смеётся беспомощно. Боже ты мой,
сохрани и спаси от подобного смеха...
Поселилось во мне тихой птицей седой,
птицей-нежитью, тенью, навечной бедой
этой горечи эхо...
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118053103735
Бабка Таисья
http://www.stihi.ru/2018/05/14/7921
Елена Бородина 13
Всё у неё не так: и одно плечо
выше – главнее, значит – плеча другого.
Бабкой Таисьей ведется иной отсчёт
нового года: не с Рождества Христова,
с белой пречистой осени - знай, стучит
ветками старых яблонь, как будто вяжет
сумрачный день или яблоки-кумачи:
падают сами, никто не ворует даже.
Сыплется мелкий дождь, похож на кутью.
Бабка Таисья мнёт шерстяную нитку,
что-то бормочет. Спустила опять петлю,
и на одной петле дребезжит калитка
Тихо уходит в землю – невидим, плох –
старый домишко бывшей соседки Фроси.
В тёмном углу шелестит тараканий бог –
мол, сохраню и бабку, и эту осень.
© Copyright: Елена Бородина 13, 2018
Свидетельство о публикации №118051407921
Герань
http://www.stihi.ru/2018/04/30/4017
Елена Бородина 13
… и снова балансируешь на грани
ночного пробуждения и сна.
Качаются соцветия герани
в стеклянном обрамлении окна –
от форточки сквозит весенней влагой.
И в темноте, прекрасной и пустой,
исписанная белая бумага
становится, как прежде, берестой,
а ты сама – невидимой, прозрачной
березового млечного пути
заложницей ли, странницей, чудачкой -
в который раз пытаешься дойти
сквозь черноту березовых царапин
и сладкий мутный сок, а может, дождь
до верха, чтоб уткнуться в голос папин,
почти забытый - дескать, как живешь?
Чтоб в тёплые ладони бабы Ани
упасть букашкой - малой, кочевой…
Тяжелые соцветия герани.
Рассвет.
Окно.
И больше ничего.
© Copyright: Елена Бородина 13, 2018
Свидетельство о публикации №118043004017
http://www.stihi.ru/2009/04/30/731
Другие статьи в литературном дневнике:
- 02.06.2018. Полина Орынянская
