Она...
Она лежала, глядя в потолок,
И всё ждала, когда глаза закроет,
И мысленный, навязчивый поток,
Смеялся, злился, будто волки воют,
И не справляясь с тёткою-судьбой,
Без умолка - забыла, что в начале;
Там черти дней визжали и кричали,
Манили, словно звали за собой,
И ей, обычной, серенькой, ручной,
Не трудно было с ними распрощаться,
Не быть, не видеть - больше не влюбляться,
И снова стать забывчивой, одной...
А за окошкой где-то бродит Ной,
По берегу, где плещет только память,
И судно, будто краденное знамя,
Несёт, иль носит, носит за собой,
И остановки требует братва,
Уже не веруя, не требуя победы,
И на пути лишь беды, беды, беды,
И дохлая, вонючая плотва!..
Она лежала, глядя в потолок,
Не зная ни конца и ни начала,
А за окном, как пройденный урок,
Кружили чайки, выстрелы кричали.
Другие статьи в литературном дневнике:
