Задумаются многоие поэты,
И осень не ответит комплиментом,
А унесет в неведомую тень,
Где солнце утекает теплым летом,
Под сенью крон, желтеющих ветвей,
Из белых грив, летающих коней,
Что по небу несутся в Лету,
В Лету...
отправятся и парусники дней,
Что пройдены и памятью светлеют,
Когда-нибудь они еще согреют,
Но в этот год не будет уж теплей,
И это знание, поверие, поверь...
Один лишь лист немых календарей.
Багрянец впереди и голый ствол,
У клена и осин, рябин, березок,
Как деревянный идол в теле грозном,
Тем и манит, на месте, на одном,
Стоит - и это не стихи его, а проза,
Стоять, стоять, как догма, на своем.
Пока, пока...
- подумаем о том,
Что бренный тлен листвы покинет дом,
И сотворит покрытие земное,
Круговорот, в котором все живое,
Живет, не ожидая жизни лом,
Стремлением к небесному покою,
В котором будут все и кто-то ОН.
