*** Вдруг напишу письмо, лишнее, как бельмо, длинное, как зима или роман Дюма. Будешь читать сто лет. Будет сто темных лет то загораться свет, то выключаться свет. Синие купола вызреют, как овсы, в мире добра и зла спутаются концы. © Copyright: Маруся Счастливая, 2018.
Другие статьи в литературном дневнике: |