младшенькая Петр Люкшин
Ветер тих и безучастен
к возвращенью журавлей.
Грусть моя всегда на часик
старше радости моей.
Старше. Медленней. Острее.
Словно взгляд из-под руки.
И, наверное - мудрее
( как свекровь мудрей снохи).
И она, как скучный классик,
все предвидит наперед.
Но ведь радость через часик
все равно ко мне придет.
Прислонится теплым боком,
убедится, что не сплю.
Ей не надо быть пророком,
я и так ее люблю...
Другие статьи в литературном дневнике: