Сон
...я пытаюсь догнать уходящий поезд. В нём что-то дорогое и ценное для меня. Я бегу по шпалам, падаю, вскакиваю, снова бегу, кричу, звука нет, как в немом кино… Я уже близко, пытаюсь ухватиться за поручни… и вдруг чья-то рука – узкая холодная ладошка… я хватаю её, запрыгиваю в последний момент, а рука – не рука вовсе, а крылышко белое, пушистое, я его глажу, целую, а того, кто протянул его мне, не вижу… мне страшно, больно на душе, грудь теснит… я плачу и просыпаюсь… … то о чём мы говорим днём, подсознание выдаёт ночью странными необычными для меня образами… пытаюсь написать об этом стихотворение, и ничего не получается… …мне приснился сон тревожный, …он крылом своим пушистым © Copyright: Юрий Устюжанин, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|