Болевое от Тюренкова Василия
Не вернусь...
Каждый год неизвестный с правами отца и админа
Ближе к осени кровью моей заливает рябины…
Бьёт туманом и шорохом листьев – по-снайперски метко,
Выбивая меня из меня – методично – по клетке.
Где же логика в этой жестокой игре? В самом деле,
Почему в феврале так надрывно тоскуют метели,
Возвращаясь золою черёмух на скатерти мая? –
Я давно ничего в этом промысле не понимаю.
Кто мне дал эти рваные раны над золотом шпилей? –
Будто к серому небу гвоздями навеки прибили…
Грохот поздних трамваев, сдирающий спящую кожу,
И пугливое эхо парадных, и шляпы прохожих?
Не вернусь... больше ты обо мне никогда не услышишь,
Каждый март над тобой оплывать будут белые крыши,
Каждый пыльный июль, отражаясь в тягучих каналах,
Будет тенью моей, что в твоих новостройках пропала.
И когда-нибудь, осенью – третьей, а может, тридцатой,
Ты услышишь, как я не дышу, захлебнувшись пассатом,
И, разлившись рекою по небу – от края до края,
Ты увидишь, как медленно я без тебя умираю.
Умираю без боли… и соки, меня покидая,
Вновь кого-то питают, текут и куда-то впадают –
В тёмно-синюю даль, где умерены чувства и климат,
И вокруг только небо, и небо одно-неделимо.
Василий Тюренков
Другие статьи в литературном дневнике:
