Петр Люкшин
На станции А
Стук колес. Отвар густой.
Гулкий маятник настенный.
Умирает граф Толстой
От любви несовершенной.
Оттого, что меж людьми
Много праздности и шума.
Оттого, что Божий мир
Втрое хуже, чем он думал.
Почта, баня, телеграф.
Хоть сто лет еще прибавить,
Ничего не может граф
Изменить и переставить.
Так же будут на Руси
Слушать проповедь вполуха,
Жечь дворцы, лежать в грязи
И взлетать к вершинам духа.
Стынет кровь. Стучит состав.
Ищут лежбище медведи.
Нет ли графа, есть ли граф,
Всё равно состав проедет.
Тише, станция-вокзал.
Слышишь? шепчет, чуть стеная:
- Я бы Господу сказал...
Я-то понял...
Я-то знаю...
Другие статьи в литературном дневнике: