читальный зал

Читал опять. Наощупь, наугад
искал такое, чтоб меня задело,
но не нашел. Молчал библейский гад,
и тот второй молчал, такое дело.
Тогда, перелопатив кучу книг,
поняв, что этот поиск мой напрасен,
усвоил, что живительный родник
не нужен для таких, как я, орясин.
Что ад, что рай - всё после, а сейчас
кому нужны заоблачные дали.
Познать науки, проще не учась,
тома шерстить? Мы их в гробу видали.
Знакомый двор, беседы работяг
за кружкой пива, это ли не школа.
В беседах что? Родной державный стяг.
Что между слов? У нас король-то голый.
Все знают всё, окончив первый класс -
учебник брось, прислушайся вживую,
как вся страна за партой напряглась,
зубри - я мыслю, значит, существую -
и повторяй на день по сотне раз
в кругу таких же точно лоботрясов...
Но так же на мыслишку разорясь,
писали книги Пушкин и Некрасов,
вот так писал Толстой и иже с ним,
а нам читать их домыслы и бредни?
В читальный зал. Порыв необъясним,
идёшь туда и топчешься в передней.
Но нет, как нет... А раньше во дворах
тебе и школа и библиотека.
Из праха вышли, скоро снова в прах,
и слов не будет, будет только эхо.
И в тот же миг захочется назад,
опять за книгу, слов не разумея...
Во двор мальчишкой, как в Эдемский сад,
где яблок тьма и слышен шепот змея.