Неуют

К пяти утра от птичьей болтовни
уже не спится, маешься в постели,
затем встаёшь, ругаешь эти дни,
ругаешь птиц за то, что прилетели.
За то, что здесь, за то, что гнёзда вьют,
своим инстинктам диким потакая...
А у тебя в квартире неуют.
Не мы такие, просто жизнь такая -
твердишь себе, вставая, наугад
нашаривая тапки у кровати...
Ты мельком на часы бросаешь взгляд,
и птичкам вскользь - давайте же, давайте,
орите громче, всё-таки весна,
и вы в правах, я, в общем-то не против.
Смотрю в окно, ворчу, лишенный сна,
пускай поют, мой сон вконец испортив.
Прощаю всё, усталый пустобрёх,
поставлю чайник. кофе замыстырю.
Я так давно привык не спать до трёх,
слоняясь тёмной тенью по квартире,
и дуя в чашку, жалобно шипя,
напиток чёрный матом остужая.
Как старый шкаф, я собран на шипах,
и жизнь скрипит, иссохшая, чужая,
внутри меня. Она во мне спаслась
от всех побудок и от недосыпов.
А я не сплю, заслушиваясь всласть,
пролив напиток, сахар чуть просыпав
на край стола... Я слушаю напев
ночной любви безумной и бессонной,
в которой только птицы, преуспев,
ломают сны во тьме квартирной зоны,
пока рассвет окрашивает хной
край неба, крыши и макушки клёнов.
И я смотрю на птиц через окно,
прихлёбывая кофе раскалённый.