Иногда хочется сочинить какую-нибудь ерунду -
липовый мёд, поцелуй меня, обними.
Но сворачиваешь с пути в родное село Катманду
и полощешь бельё в ледяной Оби.
Распашонки, пелёнки, фланелевые ползунки -
всё богатство укладываешь в эмалированный таз.
Не отвечаешь никому на сообщения и звонки.
Намыливаешь дорожки, ковёр и палас.
Вот она жизнь, думаешь, вот она настоящая!
Редиска, морковка, чеснок и зелёный лук.
На камушке греется маленькая живая ящерица.
Не выставляй в Instagram свой новый look!, -
говорит в тебе обновлённый голос цветов и полей.
Забудь про вай-фай, про мессенджер и фейсбук.
Напеки лебединых свадебных кренделей,
пригласи на девичник старинных своих подруг.
Иван-чай, берёзовый веник, сосновый дух,
разгорячённая баня на краю села.
О сокровенном мечтаю негромко вслух -
как бы я от тебя в эту ночь ангела понесла.
Катманду
© Copyright: Ирина Рыпка, 2017
Свидетельство о публикации №117111509526
Свидетельство о публикации №117111509526
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию