Кочегаркa

Синее пламя спичек, узкое, будто нож,
лижет бумагу снизу, съест - не ищи письма.
Время летит, как стая бешеных письмонош,
вывалят кучу писем - и разбирай сама.
Милая, не тушуйся, у ноября дела,
шпилями заострился города силуэт,
речка в цепях, как будто, узница в кандалах,
плещется под мостами вот уже много лет.
Парковые фонтаны выключены давно,
залито всё дождями, лужи не обойти.
Ты оставайся дома и наливай вино,
время придёт в двенадцать, может быть - без пяти.
Высыплет письма скопом, ты отыщи одно,
то, на котором ясно Божья печать видна.
Не открывая выбрось на городское дно,
и сокрушайся громко, что не достать со дна.
Писано не по-русски, стало быть - не прочесть,
что на земле осталось, утречком разметут.
А остальное - в топку, знамо, была бы честь,
дворник бы не окрикнул - что расшумелись тут!
Это ноябрь холодный, серый асфальт в грязи,
это деревья вести ветками растрясут,
письма давно не в моде, текстами не грузи,
а отправляй их сразу прямо на Божий суд.
Только сначала чиркай спичкой о коробок
и поджигай листочки, в пепел их растирай,
так их намного проще воспринимает Бог,
ставит на них печати, разные - ад и рай.
Время ещё бесснежно, что за ноябрь такой,
снега бы хоть немного, пепла бы от письма.
Пишем и отсылаем, знать бы ещё - на кой...
Холодно, дорогая, значит пришла зима.

***

Город вымер. B кочегарке
вместе с корешем сидим.
Переводятся огарки
на тяжелый едкий дым.
Ночь тепла, как слепок рая,
и светла - один в один.
Мрёт чинарик, догорая
в ржавой банке от сардин.
И свеча сидит в бутылке,
и чадит, и кроет сплошь
гарью лица и затылки.
Курим? Вынь, да и положь
две последние из пачки.
После сбегаем. Пока
руки заново испачкай -
кинь лопату уголька.
Город вымер, но не умер,
тяжко дышит под землёй.
Сверху мчится чёрный Бумер,
озабоченный и злой.
Сверху смерть на перекрёстке
и сирен визгливых вой,
и безлистые берёзки
да фонарь над головой.
Снизу - ангельские кущи,
дым свечей, подвальный рай.
Друг мой, жизни стерегущий,
ну-ка двери отворяй.
Я к тебе пришел общаться,
хоть от рая так далёк...
Дай мне маленькое счастье -
прогоревший уголёк.


На это произведение написаны 2 рецензии      Написать рецензию