Омут

Окно, похожее на омут,
и в нём, похоже, кто-то помнит
себя, её. И в глубине,
на дне пространства душных комнат,
ночами думает о ней.
И пьёт, и курит. Снова, снова.
Была меблишка модерновой
всего десяток лет назад.
Всё было так же. Слово в слово,
квартира, двое, окна в сад.
Всё точно так же. Только... только
на мятом цинке водостока
теперь играет дождь-рыбак.
А нежность так была жестока,
и ласка так была груба.
Окно. Внутри, в сухом остатке,
стишата в памятной тетрадке.
Обрыв. Последняя строка.
И света вскрик несёт украдкой
сквозь память лампа маяка.

***

Мы, как солдатики в траншее,
не оловянные совсем,
друг другу шепчем, хорошея -
не бойся, я тебя не съем.
Воюй без родины и флага,
не бойся пирровых побед,
не оловянный бедолага.
Таким боям сто лет в обед.
Растай, растай, свечное войско,
пусти своих солдат в распыл.
Не кровью - капельками воска
подтянем фланг, усилим тыл.
И каждый кажется героем,
тряся игрушечным ружьём.
Какой сегодня мост построим?
Который завтра подожжём?...