Портреты

Художник с детства, график от горшка,
нисходишь от портрета до наброска.
Курить нельзя, но так исподтишка
чадит в замёрзших пальцах папироска.
Отец узнал и всыпал бы ремня,
но ветер пел мелодию пастушью,
спасая Агнца смирного - меня,
измазанного красками и тушью.
Смеялась мама от карикатур -
овечка божья, как силён укус твой,
а бабушка послала в пеший тур
отца, не оценившего искусство
любимца озабоченной семьи,
в совковом нимбе стрижки-полубокса.
И что с него такого ни возьми,
да всё не в прок, глядишь - и сразу спёкся.
Вот так живу, забыв карандаши,
перо и тушь, и даже акварели,
написанные, вроде, для души,
с душою вместе тоже постарели.
Но их забыв, я вырос и до слов,
и это выше глупостей овечьих.
А сколько лет ушло на ремесло,
и сколько денег трачено на свечи.
Любимых нет, ушедших не вернёшь,
сейчас карикатуры не в почёте...
Давно карандаши ушли под нож -
и вы мои наброски не прочтёте.
Их нет и я курю, прости мне, мам
слова и дым дешевой сигареты,
за то, что где-то по чужим домам
расходятся семейные портреты.