Кочки безмолвно белеют, как нэцке
на заполярных просторах державы.
Ветер со мной говорит по-ненецки,
губы его тяжелы и шершавы.
Тянутся стебли разреженной речи,
ширятся корни далёких преданий,
льются слова то напевней, то резче –
разве что ворон сумеет гортанней.
Едет былое – в кочевьях, в обозах,
эта картина чудесно фактурна.
Оленевод поднимает свой посох –
и перед ним расступается тундра.
Степи украшены пятнами малиц,
бледное солнце глазеет на пустошь…
Суть объективом едва ли поймаешь,
просто смотри, а иначе упустишь.
Мне и теперь так отчётливо снится,
как расстилается пенье по ветру
там, где миры прорастают к нам снизу,
там, где миры к нам склоняются сверху.
Свидетельство о публикации №117122305740