На Морзе

Здесь, на обломке мира, который скоро
тоже погибнет, где слово не звук, а вывих
мозга, где свалено много сора
в толстых тетрадях для наших стихов червивых
и прозы, гниющей, словно паёк забытый
перед ранением - ели, но не доели,
там, где окурками вычерчены орбиты,
там, где жизнь проживается за неделю,
он ей пишет - ну, как там, опять морозы?
Здесь дожди, продвигаемся, утопая
в лужах. Давай перейдём на Морзе -
это азбука, будто бы боль тупая.
Что там в городе? Видимо, перебои,
нет еды и лекарств... Напиши, что надо?
И ещё, я прошу - не рискуй собою,
тут опять начинается канонада
и поэтому точки, тире, вспышка справа, слева,
ну какие слова, ты о чем, дорогая, что ты.
Понимаешь, поэзия вовсе не королева,
миномётам потребовались расчёты.
Их тащить на себе, слов уже не осталось, матом
я с тобой не могу, помолчу, напишу попозже.
Наш остаток от мира походит на сжатый атом,
может завтра такое начнётся, помилуй, Боже.
Береги там себя... Увязающим по колено,
нам немного осталось. И мир обречен, пожалуй.
Неприятели, вроде, и раньше не брали пленных,
уезжала бы ты, поскорее бы уезжала
на другую планету, подобие то ли рая,
то ли... Я не знаю. Пора, дописал листочек,
словно вывихнул мозг, словно что-то забыл, играя.
Кучку сора, гнильё... и десяток тире и точек.