Показывает дождь моё окно -
пылит дорога, в лужах зреет пена...
и чьи-то пальцы крутят вдохновенно
сто тысяч веретён... Заволокло
седым руном курчавых тучных туч
небесный свод что не пробьётся луч.
А эти нити... С неба до земли
спускаются, стерев меж них границы.
Промокшие и сгорбленные птицы
птенцов спасают, не успев вскормить...
Я жаждал так прохлады от дождя -
ты всё размыл, дороги не щадя.
Опять Потоп?.. Но кто же этот Ной?
Ковчега нет - видать, ещё не время.
Но если что - байдарка как трирема
прорежет путь в пучине водяной...
Пока ж листву течением несёт
с пригорка вниз... - Что ж, не настал черёд...
О , пряхи неба, сжальтесь что Вам мой
заросший двор, мой город , бухты, крыши...
Всё так звенит, клокочет что не слышишь
как мысль приходит в голову, порой!
И стёкла оплывают под дождём...
Дробь барабана... Кода... Переждём...
Потоп
© Copyright: Пашка Мельников, 2023
Свидетельство о публикации №123110903109
Свидетельство о публикации №123110903109
На это произведение написано 5 рецензий Написать рецензию