Который день во мне томятся строчки
им стать стихом тоски недостаёт.
Всё потому, что мама устаёт
на склоне лет приглядывать за дочкой.
То баловать на ужин пирогом,
то сочной душной мякотью томата
приправить хмарь осеннего заката
и поучать не шлёпать босиком
по свежему настуженному полу...
А мне б туда, где сад пустеет голый,
где хватит вдохновению тоски...
Но мама для меня растит виолу,
тревожится и штопает носки.
В плену таком тоске откуда ж взяться?
Тут мой покой и окна стерегут,
в них – о'блака просвеченный лоскут,
натянутый на солнечные пяльца,
и жизнь, длиннее солнечных лучей,
вся состоит из этих мелочей.
Свидетельство о публикации №123121203660