О, это такая старая-старая сказка:
мол, жизнь будет хороша в Нью-Йорке.
Помню, один говорил мне:
"Всё! бросаю к чертям благоверную с её каморкой
и в Америку! Там то оценят!"
небоскрёбы, стены стекла и стали,
в которых даже у отражения солнца
появляются крылья -
у него в зрачках жило это ощущение
будущей свободы...
он писал потом, как устроился на текстильный
завод, что ли...
строчки писем пылали золотом,
когда он описывал проплывающие над городом облака,
парки, детей, роскошь жизни.
потом помню строчку: "совсем я плох. выздороветь лишь бы. там всё наладится"
давно я не получал писем с американскими марками.
но, может, жизнь будет всё-таки хороша в Нью-Йорке?
если здесь она не так хороша?
возможно, но порой нечем дышать,
когда вокруг огни и одни только горькие
размышления